Grieta

Camino por la vereda, son las diez de la mañana, me sorprende la ventana del café con un ruido de voces, las mesas afuera a la sombra de un techito. El sol débil que recien aparece sobre la pared vieja de la casa de enfrente,esa de ladrillos y rejas verdes. Un gato escondido abajo de un coche me mira,nos miramos,me está diciendo algo pero no sé qué. Mi cabeza avanza a pensamientos en cadena,casi que lo tengo pero no lo alcanzo,está ahí, pero tengo que ir al otro lado para ver qué es. Un viento frío me hace volver.Cruzo la calle.Dos cuadras después me di cuenta. La respuesta llegó un viernes a las diez y cuarto de la mañana: hay viajes que es mejor hacerlos solos.

Estamos en la plaza

Tiro las migas al piso para que se llene de pajaritos

¿Por qué no serán pibes? pienso profundamente

Flor saca fotos,nadie se mueva que el pajarito se va

Caro ceba un mate,se le mueve el termo ayy se quema la pierna sacude el mate se ensucia de verde

me rio

el pajarito se fue

Anoté un dia

El domingo me dejó con una sarta de sueños estúpidos.El que más creo recordar es el de la imagen de un pibe con el pelo largo y rubio, gorro de lana y un sweater haciendo juego,apoyado de espaldas a una pared. La voz de un narrador iba diciendo "su ropa se mide en años",y aparecían prenda por prenda, "bufanda, cinco años; remera, tres años; éste sweater veinte años",se notaba por su aspecto de años ensima y los parches que tapaban agujeros con historias. "Buscar el invierno forma parte de su condición " seguía diciendo el narrador,aunque no sé bien que significaba todo eso.

Me desperté con calor y volví a dormir. Había una escalera de madera,señora pelirroja,mi hermana,la plaza de la ciudad,el patio de casa, niños de los años cincuenta buscando una pelota de béisbol,una piscina,una mujer contando una historia en catalán, la tia Rosa,Maca viviendo en una casa enorme me mostraba revistas de National Geographic. No pretendí entender nada de todo eso, me preparé la mochila y salí a trabajar.

Nada,ninguna moraleja,nadie salió herido,ningún embarazo,las cabezas están en sus lugares,nada especial,la vida es eso lo lamento

átomo y su globo